Анна прыгает с парашютом,
Костя музыку пишет, Мишка гоняет чертей.
Я болею. Я ною: "Боже, каким маршрутом
Мне пойти, чтобы избежать всех моих смертей?
Все вокруг, как с ума посъезжали - выходят замуж,
Травят байки, целуются, томно глядят в меню.
Все хотят, чтобы я вот так же. А я устала ж,
У меня по четыре капельницы на дню."
Кто-то едет в Петрополь, кто-то - на дачу к Варе,
У нее замечательный кофе и пять котов.
Я торчу у врачей и нету печальней твари.
И катетер ехидно топорщится из бинтов.
Минус двадцать два.
На ботинках трещат подошвы,
Сердце съежилось мокрой марлечкой под плащом.
Гардеробщица в клинике охает мне: "Ну что ж вы,
Не болейте, вы ж молодая совсем еще!"
Все несутся, горят - мука между жерновами,
Торопливо кричат - ну чего тебя так развезло?!
У меня тут серьезное дело . Я выживаю.
Подождите чуть-чуть. С непривычки пока тяжело.

автор: Крис Аивер